Pilar Caroca nació en la provincia de Colchagua y dio sus primeros pasos por la literatura en el taller del Círculo de Escritores de La Cisterna. En su obra se aprecia el lirismo y originalidad que caracteriza su obra llena de sencillez y humanidad.
La poetisa Pilar Caroca nos regala versos jóvenes, diáfanos, profundos. Tan jóvenes, diáfanos y profundos como sus 84 años. Es un orgullo para Libro Libre Chile y su sección Letra Libre, presentar estos poemas llenos de humanidad.

NIÑO DE LA CALLE

Pilar Caroca Peña

La Cisterna (Santiago de Chile)

Cobijándose bajo sus ropas

estaba un niño sentado

                                                                              en el umbral de una puerta

que tenía un peldaño

de cemento helado.

Con su mirada escondida

bajo los párpados sumidos

y su garganta apretada

ya no puede hablar.

La vida amarga y dura

que se le ha presentado

sin tener culpa alguna.

Tiene miedo de la gente

que al pasar lo miran con desdén;

todos caminan ausentes

y no ven que ese adolescente,

con hambre y sed de cariño

necesita que alguien

se apiade de él.

Sólo que le den

una palabra de aliento,

a la vez que lo tengan presente;

así pueda mirar sonriente,

y su risa vuelva a vibrar

y seguir el camino

que el futuro le pueda dar.

¿QUIÉN   ES   ESA   MUJER?

 ¿Quién es esa mujer?

que escribe poesía

sin darse a conocer.

¿Quién es esa mujer?

que en vez de dormir

canta y llora,

y al amanecer la aurora

quiere recitar poemas

que internó en su memoria.

¿Quién es esa mujer?

que en un atardecer

sólo ella escribía

al sabor de la luna;

en un murmullo

quedó su poesía.

¿Quién es esa mujer?

que su pensamiento lo expresó,

pero el mundo nuevo no la acogió,

ya que su poesía

muy tarde la revisó,

y junto a un hermoso río

el agua con su corriente se la llevó.

CONGOJA

Quise escribir un verso

y no he podido...

me pregunto,

¿Por qué mis ojos tienen llanto,

y mi risa está vacía?

¿Por qué esta angustia?

¿Por qué esta pena me acongoja?

¡Oh...! es que mis manos torpes

no podrán nunca escribir estrofas.

Se parecen a las hojas

cayendo al vacío,

hundiéndose en la tierra

como semillas que no brotan...

Pero hoy día mi risa es canto,

y mi lágrima rocío...

porque de mis pobres labios

salieron estos versos;

al fin escribieron mis manos,

quizás quedaron escritos en libros

porque se fueron por un camino,

donde pasó el tiempo;

lo único que siento

que no lo aprenderán los niños.

"Esta poesía  la escribí cuando perdía la esperanza de publicar".